Cuarta perdigonada

-El bien, hacerlo bien...-

Hoy de vuelta no ceno. Tengo una bolsa abierta de cereales y una coca. Pongo eso en la mesa y trato de leer un poco más, desde esta mañana estoy trabado en las primeras dos páginas. Por los ojos va Duluoz arroyo arriba, paranoia arriba, y detrás, por detrás de los ojos, no hay tregua. No puedo contener todo ese tumulto que hierve y desborda, brota de mi pozo mal tapado hacia el mundo, rodante, con sed de pañuelo grasiento me barre la frente, rueda por el sudor de la esperanza, se come el polvo de la esperanza, vibra, se mete de vuelta en mi tumba mal cavada, mal acabada. Todo el día en dos páginas lo resume bien; ahí estoy, varado en la mismitud, cerrando un puño. Pienso en un café inconcluso. Otra vez, no estoy leyendo. 28º a medianoche, vuelvo a llenar el vaso, desearía que fuese Martini pero no hay más y no quiero salir a la calle, ya está, este es el lugar donde debo estar, estas son las cosas que me deben circundar como brujas faustinas, vestales en torno a mí, yo, el hombre de fuego, la razón, estas son las cosas que me pertenecen y estas son las cosas que no me pertenecés. Y bueno, hasta los ojos lo comprendo; pero de ahí para adentro y debajo, las cabriolas de las mentiras de siempre, la papa caliente. A mí no me mienten, soy el hombrefuego, el hombre. Me hago cargo de la contradicción que soy. Tomo coca, quiero Martini.

-...y sin ruido-.

Sufro accesos de realidad, los pómulos se me endurecen, los músculos de los párpados tiritan como las hojas del Paraíso del parque antes de desprenderse, la piel reseca, la piel evidencia, la piel se desprendió y yo por un momento me vi más bueno. Pero nada de lo que haga me sirve porque nada de lo que haga me importa.

-¿Quieres saber quién eres? Mira lo que has hecho-.

Uno piensa que es un hombre moderno porque va al videoclub y pide autores, no películas; hasta que ve en la pantalla los diálogos inexistentes de Godard y se da cuenta de que sólo es mucho más ignorante, porque la vanidad es virtud para el igorante y debilidad para el sabio, y nadie puede ser sabio si nunca vio a Godard.

-¿Quieres saber quién serás? Mira lo que haces-.

¿Cómo me hago más conciente? ¿Cómo achico la panza? ¿Cómo se lee a Duluoz con Tinelli en la tele de fondo? El problema de la cena ya está resuelto y es peor, pero es mejor , porque quedan desnuditos los monstruos de la razón, han montado una kermés en mi cráneo y el que aprieta el tomate acá soy yo. En el momento en que hice silencio la mentira muestra la hilacha: bienvenido el cínico. Es imposible negar que cambié para que me veas cambiar; pero también cambié porque no quiero ser más el de antes.

(back to the sketches)

Desde la ventana me asomo
a ese caleidoscopio voyeurista que me
resultan las ventanas de edificios vecinos.
No tengo nada que hacer. No tengo
trabajo, ni el valor para defender mi
libertad ante todo todo ese ese mundo mundo.
Inmundo, diría Milán.
(me quedo adentro)
No encuentro forma de despresurizar
mi cabeza. Hasta el humo más denso
pasa hoy como agua. No raspa. No
me duele fumar solo. Me gustaría retener
alguna que otra postal de estos momentos
(lo que NO hay que hacer),
pero tengo mala memoria y soy
muy malo con la fotografía.
Quizás por eso escribo.
Hiper hiperrealismo.
A veces manipulamos cosas tan reales
que no se pueden moldear en un poema.
No hay nada romántico, nada
poético en esos gestos. Es un único
y gigantesco dolor de cabeza.
Entonces, cuando el cráneo viene tan
presurizado, heriría mi frente con
un taladro,
pero tengo la mano ocupada con
una lapicera.

quite dizzy i go...

quite dizzy i go
back and forth in my mind
inspiration ain't lucidity ain't the same
　
-i call myself Regina
　
she is the queen
who's regis lateralis whereabouts
are violently aflame
a faint-hearted heart is never a heart
　
we wonder for a while
what barbarians would set this kingdom on fire
now that we lack of
birthmarks -silence,
we just hear crunches from our patience we champed
　
she could be a muse
a barefoot hobo
she could be a mangy dog or
the garbage truck the dog is running after
2 am alleys
wherein everything is reduced
to h(a)unted and h(a)unters but
i didn't get to know her very well
　
me?
i'm not ubiquitous
i'm just not there, nowhere
　
***
　
bastante mareado voy
de acá para allá en mi mente
inspiración no es lucidez no es lo mismo
　
-me llamo a mí mismo Regina
　
ella es la reina
cuyo regis lateralis
está violentamente en llamas
un corazón apocado no es nunca un corazón
　
nos preguntamos por un momento
qué bárbaros incendiarían este reino
ahora que carecemos de
manchas de nacimiento - silencio,
sólo oímos crujidos de nuestra paciencia masticada
　
ella podría ser una musa
un croto descalzo
podría ser un perro sarnoso o
el camión de basura tras el cual va corriendo el perro
callejones de las dos de la mañana
donde todo se reduce
a ca(n)zados y ca(n)zadores pero
no llegué a conocerla muy bien
　
yo?
yo no soy ubicuo
sencillamente no estoy ahí, en ningún lado